Художник пьяный снова спутал краски,
Сломал палитру, кистью выткнул глаз.
Блуждают руки в нездоровой тряске.
Смертельная горячка началась.
В кровавых бойнях с собственною тенью
Он галереи открывал вразброс
По точкам в небе, и огнём горели
От зараженных белым ядом доз
Его этюды. Снова горстка пепла,
А он опять подумал, что ослеп
И не оставил в дыме сигаретном
Свой неприметный и прозрачный след.
А он опять почувствовал, что солнце
Не греет, а лишь пачкает глаза
Пятном слепящим и сквозь пальцы льётся,
Впиваясь жалом в кожу, как оса.
Немым каскадом ломаных движений
Обрушившись на прошлогодний мир,
Он как умел исправил положение
И обозначил новый ориентир,
А отклонившись от прямого курса,
С колючих, как морозный день, небес
Упав навзничь, он не воскрес и улыбнулся –
Он улыбнулся, а потом воскрес.