Лето. Утро. Роса. Коса.
Косит сено как штрих пера.
Пошла вправо, поберегись,
Ну а влево, вот вся и жизнь.
Упадешь ты как та трава,
Не успеешь сказать слова
Слова о том как ты всех любил,
И о том, что ты всех простил.
Жизнь, она ведь как та коса,
Косит , пофиг ей
Есть иль нет на тебе роса.
Вправо, влево,
Там жизнь, тут смерть.
Оглянулся, и вот уж свет ,
Светит там, где нас уже нет.
Грустно это осознавать,
Но прожить надо так,
Чтобы чётко знать.
Что не зря в этом мире прошел свой путь.
И оставил потомкам ты жизни суть.