Я в детстве не любил поэтов,
Всех тех, что пишут длинные стихи,
Плетут замысловатые куплеты,
Слов непонятных сочиняют завитки.
Мне трудно было зазубрить их вирши,
Проникнуться всем смыслом бытия,
Все то, о чем с таким восторгом,
Читала старая училка, мне, моя.
Но мудрость жизни - осени подруга,
Теперь я сам пишу свои стихи,
Из сонма мыслей строю буквы в строки,
А вам судить - хороши иль плохи.