Сто поцелуев... обещаны были Ему.
Разум кричал: "Не транжирь, раздели понемногу!"
Робко Он к ней подходил и как будто в мольбе
Руки тянул, обжигаясь. И словно Богиню
В мыслях своих воспевал, сил своих не щадя...
Вот и осталось уже девяносто. А Он,
Чуть осмелев, плеч покатых коснулся перстами.
Там, где ожоги когда-то сияли, теперь
Кожа пускала в Неё капли ярких энергий.
Сладко по ней пробегали разряды от радуг...
Счётчик дошёл до восьмидесьти. Смело подняв
Руку свою, Он за локоть схватив, пусть и нежно,
Стан Её дрогнувший, ликом к себе развернул.
После другою рукой в плен взял талию вмиг
И без сомнения храбро в глаза посмотрел...
Цифры ПЯТЁРКА и НОЛЬ на табло огоньком
Ярко зарделись, когда Она взгляд опустила.
Дрожь по коленям. А бриз просвистел не таясь,
Перси мурашками резко покрыв, вызвав вздох.
И попытавшись согреться, к нему прислонилась...
Только двадцатка осталась... Какой поворот
Ждёт нас как зрителей дальше? И кто отгадает?
Плавны изгибы спины, что прижаты к Нему.
Руки в замке. Он под грудью застёгнут навек.
Из-под покорных ресниц свет струится лучами...
Плавно к финалу стремимся. Осталось чуть-чуть.
Цифры уже по одной замелькали. Его нам
Уж не узнать. Взор уверенно скажет: "МОЯ!!!"
Пламя вокруг, но оно не сжигает, а ГРЕЕТ.
Три... Два... Один... ПОКОРЁН? Или всё ж ПОКОРИЛ?!