Я поэт настоящий,
как дымок из трубы,
ничего не таЯщий
от презренной толпы.
А толпе-то и надо
три прихлопа и в путь.
Жизнь движению рада,
жизнь чурается пут.
Гонит осень листочки
по бульварам хмельным.
И рождаются строчки
в утешенье больным...