СОН ЛИ?
Они, умершие, но не во сне,
Так и не признав канонов моды.
Они протягивают руки мне,
Через Стикса неживые воды.
Но не огнём глазниц дыра пылает,
А памятью. Забвенья промежуток мал.
Не бога, чёрта всуе поминает,
Тот, кто прахом давно при жизни стал.
Того ль во имя, иль не во имя,
Он выжил, но в конечном счёте зря.
Давно он мёртвый, он спит для мира.
Быть может станет нужным, но когда?