Забыт я Богом, чертом, днями,
Сижу в неведомой глуши.
Разбитых мечт вокруг осколки,
А подсознание - "пиши".
О "ненавальных" иль "навальных"?..
Об этой куцей кутерьме?-
Ребята, скучно, чесна слово,
Писать о тех, кто "ежедне".
А время что-то больно тихо,
Как замкнутый железный круг.-
И замкнут кем? Христом, Пророком
Или их недругом вокруг?
Жаль, в этом я не разобрался:
Говно и мед - сплелись в одно,
И нет границы четкой, зримой,
И не поймешь, где это, то.
Здесь плинтус рядом с потолками,
А в унитазах - лимонад.
В трущобах золотые горы,
И кто кому и где здесь брат?
О чем писать... Про разговоры,
Что в телевизоре шумят?
Пустые. Бесконечный ворох
Каких -то глупых личных дрязг.
Про муть из ржавой желтой прессы?
Да там свои вовсю строчат.
Куда ни кинешь взгляд, - болото
И море - рядом: вот - трактат!
Короче, нет сейчас сюжетов,
Как нет идей, что в нас горят.
И все всё ищут, что-то ищут,
И говорят, и говорят.