В посконной, истлевшей рубахе,
отражаясь в раскисшей дороге,
бреду неразумный куда-то,
едва поднимая истёртые ноги.
В грамоте не разумею,
путаю буквы в словах,
но это я так, между делом,
ведь главное верно пахать.
Но я пашу неверно,
кривою идёт борозда,
и поле ли неудобь эта,
коль борозда неровна.
Не те семена я бросаю,
выбрать не может рука.
Удивляюсь, что урожаем
бывают одни плевела.
И вот я на мокрой дороге,
солёной и горькой от слёз,
от напрасно пролИтого пота,
в дурмане от вдолбленных грёз.