старомодно одет, он выходит из дома неспешно,
в переулок свернув, он оставит 2 цента бездомным,
потому что ведь в нём, как и в них, ещё дышит надежда,
вот и полдень струится по стареньким рамам оконным.
в глубине этих улиц его бесконечная память,
шёпот ветра, лелея, о прошлом ему напоёт:
о красивейших девушках, которых он утром оставил,
и о тех, кто, спустя пару лет, вдруг оставил его.
не нуждаясь в совете, поддержке, он просто гуляет -
перекрёстки, трамваи и старые ветки метро.
"таких, как я, - говорил он, - увы, хаха, не забывают"
а потом с мастерством делал вид, что ему всё равно.
- расскажите нам, сэр, как добраться до этой свободы?
дело в стуке колёс
иль попуток опасное творчество?
- вы не думайте, я не ботаник и не был уродом...
просто выбрал однажды в судьбу я себе одиночество.