Недавно Тот узнал, что есть поэты
Не только на стихире, а везде...
Их тьмы и тьмы на том и этом свете,
Как, может быть, картошки в борозде!
Тот видел сам, здесь неуместны споры,
Он с детства, может, изучал колхоз...
Хотя поэты любят разговоры
Всё больше о любви да клумбах роз.
Но потрясён... А кто из них известен?
Лишь кто повешен был и кто убит.
Их круг предельно очень, очень тесен,
Но если уж известен, - то пиит!
Не забалуешь, всюду их читают,
Младые девы, юноши в прыщах...
И этак звёзды по весне считают
Посреди скал в каких-нибудь плющах...
А Тота кто прочтёт при вздохах томных,
Косясь на вдохом поднятую грудь?
В каких-нибудь местах таких укромных
Откуда виден в лунном свете путь...
Кремнистый, должно быть... Однако,
Убитым Тот не хочет быть всегда.
Но где же к этой вечной славе знаки,
Кто с лап забвенья вырвет навсегда?
Где скрылась эта чёртова Изольда?
Ну, на худой конец, хоть Натали!
Таких уж нет. Исчерпана и роль та,
Эпохи те растаяли вдали...
И как тут быть, когда луна в окошке
Круглится толстой мордой, налитой?
Пойти ль опять и постучать к Япошке,
Чтобы хоть ей нарушить весь покой?