На полотне бумаги снег
Он как живой - лежит и дышит.
Зачем поэту этот грех -
Бесстишье
И вроде бы творить не лень,
Погоду хаять несподручно.
Но не идет стихотворень -
Беззвучье
Вновь появляются слова.
А рядом с ними - многоточья...
И смысл из незамысловат -
Бесстрочье.
И догорает слов запас,
И затухает костровище.
Глаголом жечь не хватит фраз -
Беспищье.
И время пятится как рак,
И рифм не поддаются глыбы,
Что белому стиху так рад -
Безрыбье.
...А ночью, в книжках записных,
Ворочаясь благополучно,
Выстраивался в строчки стих.
Беззвучно...