Бессонница, бессонница - осенняя хандра,
К окну рябина клонится от ветра до утра.
Постукивает ветками, вставай, тебе пора,
И я, не зная отдыха, встаю, прощай хандра.
За днями дни, часы бегут, и мне б не опоздать,
Года спешат, спешат, не ждут, не повернуть их вспять.
Никак я истин не приму: « кто мудр, тот не спешит»,
В таком я городе живу, где пульс всегда частит.
Остановиться здесь нельзя, в секунду с ног собьют,
Но я люблю его, друзья, особый в нём уют.
Есть скверы, парки и мосты, и улицы мои,
Из детства, юности поры, Московские дворы.
Одно тревожит, ах, как жаль, меняют всё вокруг:
Постройками - стекло и сталь, с лица земли сотрут
Москву с присущей ей одной – торжественной красой,
Славянской, русскою душой – широкой, но с тоской.
Истории сметают след, культуру предают,
Безликий, странный трафарет за новый выдают.
Сияет ночью вся Москва, но не Лас – Вегас здесь.
Россия наша! Где страна, где гордость, ум и честь?
Лишь дома ждёт меня покой, в нём всё сохранено:
Интеллигентный дух, устой, от прадедов дано.
Библиотека, инструмент – старинный, верный друг,
Сыграю песенный сонет, пройдет души недуг.
Касаясь гроздьями окна, рябина постучит,
И будто скажет, не одна, и снова замолчит.
Осенний дождичек пройдёт и смоет горечь дней,
И ветер песню принесёт с Есенинских полей.
………………………………………………………………………………
Приметы родины моей дороже и родней
Всех стран, далеких городов со множеством огней.
Я не устану повторять: любимей тебя нет!
Чужих устоев не принять , моя Ты сотни лет.
Картина из интернета