А город скрипел мостовой, словно дом половицами,
и кутался в шаль из тумана осенней хандры,
встречая прохожих, смущённо заглядывал в лица им,
как будто искал позабытые чьи-то черты.
Метался ветрами по всем переулкам заброшенным,
ему всё казалось, что слышит, как где-то звучит
мелодия близкой души из далёкого прошлого,
где к запертой двери уже не отыщешь ключи.
И это случится (поверь мне, случается всякое),
средь тысяч разлук, миллионов потерь, неудач,
ты встретишь того, кто с тобой одинок одинаково,
как город дождей и вот этот еврейский скрипач.
15.09.17
(Блиц по картине ВИКТОРА ЗЕЛИКА)