Кружат орлы над кручами в каньоне,
присело Солнце на соседний кряж,
густеет темнота на горном склоне -
день не спеша опять уходит наш...
Их тысяч двадцать - путь земной недолог,
в лучах заката тень орлиных крыл
едва мелькнёт, свой ночь опустит полог -
ещё один за горизонт уплыл.
Что от тебя осталось в мире этом -
негромкая молитва ветерка,
туман, что исчезает вмиг с рассветом,
страничка моего черновика?..
День, как иные нашего кочевья, -
без броских красок, роковых страстей...
Не всё сбылось, - но вырастил деревья,
поставил дом и воспитал детей.
Эх, дни мои, ещё пылит дорога,
в цене пока тревога - не гульба.
Дней впереди, наверное, немного,
и это всё в твоих руках, Судьба.
В горячей ежедневной круговерти
проходит жизнь - неповторимый сон...
Меж датами рождения и смерти
всего лишь прочерк... Да, короток он.