Ничего больше не может случиться.
Даже гулкая поступь не очарует кровь, не забурлит в венах.
Давно продан меч Десницы
С тёмным сапфиром в рукоятке неба.
Всё больше читаю, всё меньше в леса – украдкой,
Чтобы никто не заметил: как верит деревьям – странна.
И смахиваешь то ли дождевую влагу, то ли смолу – перчаткой,
И хвостом лисицы чудится Волшебная страна….
Вдуматься: зябко – чего хорошего?
Снег кое-где ещё – до колен.
Ствол сосны – раньше бронзовый – медной кожею
Опоясался. Я ж всё грежу об Ахтале.
Позвякивают мифы о Брунгильде и Сигурде –
О валькирии и герое – конце вечной любви.
Хочется копьё (бесполезное) – не в Фер Диада – кинуть и –
Вечером в шатре Морриган испить розовых сидовских вин.
Но ничего больше не может случиться.
И ирландские саги тускнеют на рыжем пергамене снов.
И на каждом рассвете – к крыльцу прибегает из леса волчица,
И поёт об Акелло и сути полета сов.