***
Читают панихиду в сквере
Уже по лету тополя.
Не скоро им вернуть потери,
Что осень данью унесла.
И как бы там я ни был против,
Мудра природа, что сказать...
Но только жаль мне бренной плоти, –
Она не хочет умирать.
И нет надежды в увяданье.
Не зябнет мёртвая листва.
И тополиное рыданье
Переливается в слова.
Какая грустная баллада!
Не слышал раньше я грустней.
Какая синяя прохлада
Вскипает в кронах тополей!
И там, за синею прохладой,
Мальчишка – врун и фантазер
Бежит в янтарном листопаде,
В прохладу руки распростёр.
И я кричу ему вдогонку:
Куда спешишь, ты, озорной?
А он загадочно и звонко
Смеётся синью надо мной...
Звени, звени, – я разве против,
Трезвонь в прохладе надо мной!
В рассветной лёгкой позолоте,
В закатной дрёме золотой.
Но не спеши на этот берег
И не бросай в туманность взгляд.
О, как сегодня в старом сквере
Мои рыдают тополя.
1983,
Находка