Проходило мимо
стихотворение.
Шло себе — никого не трогало.
Всё при нём,
только на удивление —
вдруг присело
за столик
около.
Разделить тоску — грусть осеннюю —
в этот час
непременно надо бы.
Потому из уст его,
как спасение,
слово падает
листопадово.
В нём сокрыто
невыразимое,
что лишь сердцу подвластно
чуткому.
Злился ветер
почти по-зимнему,
и спешили
часы за минутами.
Ни размера, ни рифму не жалуя,
безыскусно,
под стать ситуации,
увлекала строку обветшалую
не земная —
небесная —
гравитация.
Я ловил то искомое слово, но
весь измучился до одурения.
Не заметил я,
как ушло оно —
Проходное
стихотворение.
Тишина повисла:
нет гула улицы,
город прячет лицо под афишами,
отрешённо
фонарь сутулится.
Глухота вокруг.
Ветростишие…