Её крестили Верою
Кресты и купола,
И выпало без меры ей,
Чтобы метель мела.
То мокрый снег, то ледяной
Бьёт по щекам, глазам,
Пригрел её мужик чужой, -
Знакома кулакам.
Сказать о доле проклятой, -
При жизни быть землёй, -
Идёт подковой отлитой
Годами день в отстой.
Идёт. Метель. Опоры нет.
Ложись, - зовёт земля,
Жаль нечем мне тебя согреть,
А вдруг, какой земляк,
Поднимет, как находку – брошь,
Укроет под пальтом.
«Ответь, куда меня несёшь?»
«К себе, конечно, в дом».
То ли Господь её нашёл,
А то ли человек,
Видать давно за нею шёл.
Согласный падал снег.