Я в книжных лавках ежедневный гость.
Листаю фолианты и журналы.
День ото дня, свою скрывая злость,
что болен Вами словно отрок малый,
ищу рецепт, - как позабыть о Вас,
как прекратить безумной страсти пытки.
Но изумруд прекрасных Ваших глаз
меня как куклу дёргает за нитки.
И я пишу (за строчкою строка)
признаний бред. Ну кто меня накажет?
Царит ли ночь иль плачут облака,
любовь в печаль с тоскою сердце мажет.
Я муку эту сразу прекращу,
лишь в книгах умных способ отыщу.
Но строчек вязь смогу ль так нежно вить,
когда найду рецепт, - как не любить?