За старым столом - одинокий художник,
Снова перед листом. Его гложет.
И ладони запачкав в белом, густом,
Молча пишет и плачет, молча помня о злом.
Что-то было хорошее, в жизни простой,
Его чувства, иные, не с толпой, не с толпой,
И мысли с которыми грезился в бой,
И моменты минут, где он слышал - родной.
Всё пропало, оставив, боль за собой.
И если воспоминаний прибой,
Он берется за кисть, понимая - живой,
И творцу поручая лечебную роль.
Как дитя он захвачен был делом своим,
Каждой капелькой на тонах - одержим,
И боли поток на душе - излечим.
И другим! показать своё дело, решил.
... одинокий художник, за побитым столом,
Разбавляет что гложет, пивом и коньяком,
И на стенах остались, лишь пятна следов,
Белых рук, и под ними - ошметки листов.