На острове Пасхи живут истуканы
По тысяче с лишним живут…
Глядят, как ныряют с высот пеликаны
В морской глубины синеву;
Им не было дела до высекших кирок
И кварцевых острых долот,
Там каждый из них оставался кумиром,
Властителем этих широт.
Потом, оглянувшись, ушли на потребу
Все идолы, как муляжи,
Но смотрят спокойно в летучее небо
Любители долго прожить.
Их топот не слышен, их вдох незаметен –
Застыли, как есть, на посту,
Меж ними проходит на раннем рассвете
С отарой неспешной пастух,
И голоса им добавляет свирелью,
И льётся небесная трель…
Им твёрдая почва дана колыбелью,
Их сборище – есть колыбель.
Их скульптор безвестен, их мастер безличен,
Как братья все схожи лицом –
Глядят безразлично на рыбок и птичек,
На преданных и подлецов.
Их ветер и дождь ни ласкают, ни ранят,
Им нет и не будет оград.
Задумайтесь, люди, о верности камня
На службе у времени врат.
===
Картинка из интернета