Идти, запрокинув голову, —
трудно:
мне звёздно
и пахнет до слёз
морем.
Поэтому я держу
твою
руку:
смотрим.
Огромное море моё — горе.
Огромная гиря моя — сердце.
Мне в воздухе тридцать: видать, гонит
Цельсий.
Молчу. А виной, мой свет, стойкость.
Так тихо вокруг, что сверчки — ярко.
Мы скоро будем в Москве, то есть
якорь
рука мне твоя. Это всё — сказка,
наш сон на двоих, что длиной в седмицу.
И к чёрту! И пусть, пока в силах мы в нём сыскаться,
снится.