Башку запрокинешь — шевелятся
веточки на ветру.
Берёзонька, мне не верится,
не верится, что умру!..
Да сволочь-комбат зовёт меня
туда, где танцует смерть.
Ты птицу не тронь залётную!..
Дай ещё посмотреть.
Плевать, Чечня или Грузия,
Донбасс или сам Берлин.
Мне видятся волосы русые —
те самые, из былин.
Трепещут, дюже родимые,
растрёпаны на ветру, —
и тем я — непобедимая,
не верится, что умру!..
И в пекло несусь, надеясь, я,
что это всего лишь пляс,
что деревце, даже не девица,
допляшет над каждым из нас.
И вот я с землёй срастаются,
в чужие гляжу небеса:
закрой мне, моя красавица,
льняною рукой глаза!..
Закрыла — и всё растаяло
средь кутерьмы боевой.
Как вдруг — из груди прорастаю я
русою головой.