http:
//www .my-works .org
/text_147236 .html
_______
На троне дня, в постельных измышлениях
Уже готовый к одру, но слепой
Во снах своих бессмысленных, прозрениях,
Довольный вечностью, с трясущейся рукой.
Покойный как скала, когда войдет сестра.
Когда поставит у постели жидкий суп.
И память его вещая покойна и стара.
На простынях распластан веры труп.
Он жил как постовой, ища в тенях шаги.
Он упивался вином сладким и строкой.
И он кропал ночами страшные стихи:
О том, что сон приходит с мыслями — другой.
Не тот, что может упиваться сутью дня,
Играя красками в себе и половой души.
А тот что ножками щекотно семеня
Недорожденных и растерзанных в тиши:
Изверганных клещами ловких рук
Где в тонких пальцах есть момент судьбы.
На ложе спазмы в корчах тесных мук.
И вот он снова на постели: во гробы...
Внедряет взор, что исполняется величьем.
Жизнь прожита, взята за шкирку суть.
И пьяный этой сутью, с безразличьем,
Он снова сном покойным справит путь.
И снова его нежно извергает, заботливо,
И тайну рук храня, слепой хирург,
Абортом быстрым зная кропотливо,
Всю меру жизни и ее слепых потуг.