Говорят, что стихи – это дети.
Я – отец, ну, а мама-то кто.
Как ее отыскать на планете,
Чтоб назвать ее (даже !) святой.
Чтоб светилась любовь, словно зорька,
Чтобы стих доставал до небес,
Чтоб читали меня, да и только,
Чтоб с меня начинался прогресс.
Ну, конечно, три тыщи немало,
Разбежались они, кто куда.
До сих пор я ищу по вокзалам
К моим юным стихам поезда…