Пожухлый лист хозяйствует в газонах.
Сейчас к лицу и клумбам, и сезону
персидский износившийся ковёр...
Ты что-то не ко времени расцвёл,
безвременник.
Как точно это имя...
К чему твоя изысканность, коль ливень
октябрьский, зарядивший навсегда
упрямо пляшет на твоих цветах,
на беззащитных, лиловато-нежных –
в тонах невразумительной надежды,
одолевающей, когда в цвету
сирень
в весеннем, пряно пахнущем саду.
Цвета надежды: синь небес и моря,
сиреневато-розовые зори,
фисташковость берёзовой листвы...
Но блажь надежды осенью?! Увы...
Безвременник на позднем поле брани,
где осень победителем, так странен...
И я в своём безвременье странна,
забывшая, что осень – не весна.
2016 – май 2017