Виктор Морозов Ал
Кто не оплакивал родные хаты?
Порой и мне так хочется завыть,
А села гибнут, как в бою солдаты,
А им бы в этом мире жить да жить.
Село моё не поселение меж ёлок,
И не пристрой к заборам лагерей,
Не втоптанный бутылочный осколок
В просторах милой родины моей.
Там осени подолгу нежат воды,
Полощет косы в Терешке лоза,
И как у всех бывают недороды,
Всё как у всех – и буря и гроза.
Где знают цену зёрнышку пшеницы,
Клочку соломы и пучку травы,
Там ох, как помнят, кто чем взбеленится,
Как «рыба загнивает с головы».
Не стоит ставить чёрные пометки
На лица и на жизнь, что не мила.
Село моё сидит, как птичка в клетке,
Поёт и ждёт подачки со стола.
И я пою. Жду с земляками встречи,
Считаю годы – чёт или не чёт,
И крепко верю, встретятся две речки,
Что Терешка в даль к Тереку течёт.
Виктор Морозов.