Тут, за окном, куролесит рябая вьюга.
Я залезаю в постель, забиваюсь в угол
И одеялом кроюсь, как шалашом.
Чтобы не пахло ночью — глухо и слепо,
Нужно шептать стихи, припасённые с лета,
Думать о чём-то радостном и большом.
Я и шепчу молитву свою потайную,
И по паркету буковки — врассыпную
Крохотных пяток бесчисленным топотком.
Я и шепчу о чём-то отчаянно-вечном —
И суетятся чудесные человечки:
Каждый мерцает тоненьким голоском.
Наворожённое, новорождённое племя!..
Всё спокойней становится, всё теплее:
Звёздную пляску вижу из шалаша!..
Нет ни рябой каморки, ни вьюжной жути —
Только июльская темень в искристом кунжуте,
Только что-то огромное, как душа.