просыпаясь посреди дня в абсолютно разбитом состоянии,
шествую мимо зеркала, думаю - ну и куда тебе ещё светлый.
как будто и так тебе мало
все это вранье себе слишком очевидно
потом злюсь, пока умываюсь, что никто не додумался провести параллель
между ныне популярной поэтесской, которая
просто ворует цветаевскую манеру письма,
очень - очень - очень злюсь на публику, которая не хочет думать,
не может
в ретроспективу
приходит сообщение от А, я думаю,
что она снова будет выносить мне мозг
'это не лечится'
при этом -
'тебе нужно к врачу'.
думаю о Бродском, пока мою посуду ;
мне сегодня одна девушка сказала
тоном очевидца и всезнайки,
что он ненавидел свою публику,
и вот сейчас, в минуты пробуждения,
я это принимаю,
со ли дар ность?
не могу понять, почему мне так комфортно
'своя рубашка ближе к телу' -
я впервые за неделю во всем чёрном
and it feels so good
so good.
впервые за долгое время
во всем черном
после всех этих попыток поверить
в пустоту;
надевать яркое,
быть кем-то ещё,
кроме себя.
минута честности
против
недели вранья.
что выберешь дальше?
за честность не платят.