Москву, увы, нельзя понять, в ней суждено родиться,
Где тополиный пух летит и дымка над рекой...
Как будто женщину обнять и искренне влюбиться
В осенний тихий листопад, курантов зимних бой...
Москву нельзя себе купить, в ней... только раствориться
В тиши Арбатских тупиков, и с Воробьёвых гор...
Просторы сердцем охватить и воспарить, как птица,
Душевным ощущением с небес окинуть взор...
Москву не нужно покорять, она не приручается,
В ней память предков бережет её души покой...
Лишь только сердцем принимать, храня легенды, таинства,
Любить её и в радости, и в горе - да любой!
По разному оценена во взглядах и суждениях
По доброму и с завистью со стороны людей...
И каждому отмерены ее прикосновения
Взамен на отношения, что мы приносим ей.
Минуют поколения, Москва хранит традиции:
Булгаковскую мистику, Бернесовскую дрожь...
Историю Есенина от слов до интуиции...
И песню Окуджавы - Удивительная ночь...