Книжные дети, не книжные,
Настоящее как разобрать,
Не понять ни чужого, ни ближнего,
Если ты не умеешь читать.
Ни знаки, ни слов, что сыплются
На голову как водопад,
Ханжа, а может бесстыдница,
Если в рай завела как в ад...
Что пенять, вздыхать или гориться,
И зачем, если всё как всегда,
Гора с горою не сходится,
Вот и я не одну обошла...
И живу как обычно темною,
Ни читать, ни писать не могу,
Лишь энергией неуемною
Свою мысль в КПД оберну...
Что за книги, давно заброшены,
Мне считать лишь кукушкин язык,
Я опять прихожу непрошенной,
В твои неприличные сны...
Не чужой, не ближний, а так уже,
Даже мне самой не сказать,
Что-то было с тобою важное,
Но сегодня не мне вспоминать.
В иллюстрациях комикса - где еще,
Я бы красным тебя обвела,
А может чем и наполнится
Книжная - нет, но игра...
И кукушка как заведенная,
Я сбиваюсь, и слушаю вновь,
Неужели я снова влюбленная,
Или это такая любовь...