Мои портреты в чужой квартире висят на стенах,
И мне не сложно прийти бы в гости к нему домой,
Но только пульс учащен, кровь стынет в венах,
Ведь я не с ним. Он не со мной.
И мне не сложно совсем узнать у него: " как сам?"
Я бы спросила и даже, может, его пригрела.
Но только боль его видно всю по глазам,
А мне, по-честному, нет никакого дела.
Мы сами плачем, других клянем и кричим: "за что?"
Когда бросают нас, оставляя всем четырем стенам,
А вот с другими...Берем ключи, надеваем пальто
"Давай, пока. Ты прости. Не ходи к мостам".
И уходим,
а в квартирах чужих,
наши лица
на стенах висят.
И они нас за это уж точно, никогда,
никогда,
не простят.