Пусть бремя строчек носит плоть-
Душа моя стихи рождает.
И, в тленный мир являясь, плод
Увы, судьбы своей не знает.
Ведь может он подарком быть.
Иль чьей- то совести укором.
На свете вечность, миг прожить.
Во славе. Или же с позором.
"Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовется"...
Родясь, ему бы схожим стать
Со светом лучика от солнца.