Клонит в сон, от застывших тревог,
От смирившихся с осенью листьев,
Скоро ветер сметёт их с дорог,
Оказавшихся, роскошью лишней.
Скоро. . . как же он скор этот мир,
Предлагающий наши потери.
Как живётся нам с сердцем из дыр?
А во время, врача, мы не верим.
Верим в сущность наставшего дня. . .
Нынче осенью полнятся реки,
Неотъемлемой частью - возня,
Остальное. . . лишь фон и помехи.
Нынче ветер и бледная синь,
Боль знакомая просится в гости,
За спиной - сотни прожитых миль,
А в руках. . . ягод, спелые, грозди.
художник Любомир Коларов