Стоит сентябрь. Он еще стоит…
Но намекает лёгкою хандрою,
Что это временно. И он б уже поник
Главою знойною, местами золотою…
Что он аккорд прощальный, но слезам
Не верит, нет, расстроенный в полтона.
Он не Атлант… Он лишь Самсон, и жаль,
Что стрИжен и подпОен не любовью.
Далила – свет, ласкающий вразброс,
И четко выверен и жест, и такт, и нота…
Бемолем слева трогает всерьез
Живая парность чуждого фокстрота.
Там талией занижен горизонт
Всплывающих имён и состраданья,
Но окликать их – нынче не резон,
И не сезон загадывать желанья.
Агония прощения легка –
Навзрыд смеяться самой плоской шутке…
И вдаль смотреть, не ведая греха
И не садиться в полные маршрутки…
Всему есть место, свой черёд и срок.
Ты ждешь меня, хоть знаешь, что не надо.
Из сил последних – сделать поперёк,
А дальше будет долгая прохлада.