О, сколько раз дарил тебе стихи,
В них вздохи нежные, невинные грехи
И откровения чистосердечные…
Ты собирала их в общую тетрадь
И часто перед сном читала тихо,
А может не читала, я всё же рад.
Они в твоих руках привычные.
Дела твои всё отвлекали лихо
Мою любовь… И в настроение отличное
Ты возвращалась к ним и вновь
Их перечитывала молча и без слов.
Язык стихов приподнимал бровь
И расширял девичий твой мир.