Пишу я воздух за окном,
Пишу природу,
И часто думаю о том,
Что я свободен.
Что я послушен звуку строк,
И в каждом слове,
Я выхожу за свой порог,
Своей любовью.
И снова я о том пишу,
Что жив надеждой,
И до сих пор ещё дышу,
Любовью нежной.
Летит мой стих куда-то вдаль,
Без разговора,
И мне конечно, очень жаль,
Тянуть свой срок в позоре.