не стихи...

И вот,однажды,она написала ему последнее стихотворение.Сама ещё этого не зная,она написала,и жизнь понеслась дальше,мимо,по улицам и набережным,перепрыгивая через прохожих,забирая у них всё и отдавая им всё. Также крутили себя пасмурные рассветы,также тонули в реке унылые закаты,также трещал фейерверк над городом,а люди останавливались,забывая о спешке,и ненадолго задумывались о чём-то своём,далёком,глядя наверх и даже не замечая вспышек. Также маялся будильник за стеной у соседей,но никто не шуршал халатами и тапками,никто не ронял на пол спичечный коробок,пытаясь согреть себе чай. Также неслышно падали сухие листья в тумане парка,и кто-то наступал на них,и они с хрустом рассыпались на маленькие частички, и с этим хрустом лето улетало всё дальше и становилось неважным то,что было так страшно когда-то потерять...Всё было как обычно,всё неслось и оставалось в вечности...всё было также,кроме того,что этим утром она написала ему последнее стихотворение,и ещё даже не знала об этом...