Кольца дыма

Григорий Оклендский
Мой приятель – мастер слова,
восьмистишья пишет влёт.
Как стихо свернул он (ловок!)
самокруткой, первый сорт!
Раскурил её неспешно,
в кольцах дыма погрустил.
Год прошёл… К зиме бесснежной
длинной тенью заспешил.

Улетает клином стая
к дяде Грише зимовать.
Осень. Дачу закрываю
где-то месяцев на пять.
Буду в городе и в слякоть,
буду в пробках и в пальто.
Будет дождик серый капать
мне за ворот… но зато
буду утром в парк соседний
друга верного гулять,
пересматривать «Намедни»,
папу с мамой вспоминать…
Вечерком вдвоём с камином
выпьем старого вина.
Нету грусти и в помине.
Лишь тоска – на всех одна.