Куда летишь, упрямый мотылёк?
Куда зовёшь, неугомонный, если
Моя душа не просится в полёт,
А мирно спит, покачиваясь в кресле?
И, в лёгких растворяя никотин,
Я растворяюсь в панораме века,
И окна, точно рамы от картин,
Висят на прогибающихся ветках.
Где, на холсте, что соткан из дождя,
Ничтожных драм и прочей непогоды,
Опавшею листвою шелестят,
Безлюдные, пустые переходы.
И вновь — закат, и облачная кисть
Рисует ковш — медвежий позвоночник,
И, где-то там, обманчивая высь
Перерастает в эфемерность ночи.
Но, лишь рассвет проявится едва,
Я понимаю, что вернуться надо
В наш тесный мир, поделенный на два,
И нашу боль, помноженную на два.
__
март 2016