В наушниках тихо играет панк-рок,
Для кого то я проповедник, для кого то пророк.
И по моим венам тихо угас ток,
И увидишь бесов, если зайдешь в мой брод.
Тихо, в комнату мою протек свет,
Может я и жалок, но зато я поэт.
В щелке двери виден просвет и проспект.
Готов написать картину, ну где же мольберт?
Пергамент, перо, и шедевр готов.
Слышны с улиц лишь песни котов.
И к этой жизни я, скорее всего, не готов,
Но не буду иметь на руках своих я оков.
Стерты грани между злом и добром,
В этом мире слышны лишь слухи и звон.....
И птицы давно готовы начать перелет,
А в наушниках моих до сих пор играет панк-рок.