Эти ночи стали для всех зодчими,
народ объединился как на болоте торф,
горят ядерным огнем будки трансформаторов,
прости, родная, сегодня не смогу.
А по дороге домой одиночество спутник
на поле звезд и поисках сокровищ
своего внутреннего, порван сущим
на перекрестке дорог с центром-городом.
Это мой путь - мысль каждого живого
мертвеца, спускающегося в глубь метро
ради быстрой фрикций времени и пространства,
разогреваясь микроволновкой нравов,
а я странник из Комсомольска в Москву
чтобы стать выше как человек или гранд финал
по подобию Вселенных лживых меридиан
ищу, ослепленный потемками, Mein Kampf,
где сердце горит на костре еретиками
на поле Инквизиции денег, любви и сомнений,
пережевывая будто табак деревенщиной
и сплевывая на травы полыни и гречи.
А кто я? Человек, как любой из тысячи тысяч,
яркая звезда среди таких же звезд потухших,
я не нашел свой дом, я не нашел себя,
а они говорят о счастье и жизни мудрецом,
хотя в конце одна судьба - холодный гроб,
но даже тут пущу себя кремацией гробя
при жизни камикадзе чтобы не встать,
избегая идеалов и власти, идя самостоятельно,
пуская речи настоящего принца мраморного,
без планеты в бесконечности криогеном
среди злобных русских, что хотят войны,
мне прикусывая язык. Говорю даже будучи нем,
ведь зверь внутри меня никогда не замолчит,
пока я монахом с бездной бензином на плечах
не превращусь в пепел для детских перелин,
чтобы своим трупом пополнить фундамент
этой системы ****ежа, а я говорю им нет,
разрывая этот гнили порочный круг,
прошепчу, обращая стальной взгляд в небеса:
Наконец-то я стану легким черным облаком.