От чужого пафоса раздражение разве что не в паху.
Я тоже могу
отдаться зареву, запаху,
наварить ведьминского варева, разлить по клавишам.
Просодия жжет как пролежень, но что в ней толку,
если Б-г опечатал меня, как посылку,
впечатал сургучное мнение обо мне в свою поваренную Книгу.
Стихи - это, право, пустое.
Чувствую себя морковкой,
оранжевостью безвкусной.
Уверенная хозяйка скоблит мои чувства
теркой морали и общественного устоя.