Ну как найти покой вовне,
когда Москва живёт во мне,
не допуская передышки?
Все карты Мира - лишь картишки,
все крыши Мира - только крышки
от банки, где сижу на дне.
Но вот волшебная страна
мне в утешение дана
на протяжении недели:
пей водку, хавай карамели,
ложись в крахмальные постели,
а мне не надо ни хрена!
Уже сто лет, как истекла
моя темница из стекла
- моя военная присяга.
Нет той страны. Обрывки флага
для всех уже позор и шняга,
и поиск пятого угла.
А я таскаю кандалы,
смычком стараясь из пилы
извлечь чарующие звуки.
Мутнеет ум, немеют руки
и нет во всех веках науки,
что б снять судьбу мою с иглы...