Сегодня будет тысяча смертей
На плоском блюде сколотого солнца.
Запри внутри испуганных чертей
И, чтобы на пределе не сколоться,
Все чувства отключи. Наперебой
Прожектора светил взрываться будут.
Мне жизнь, грозящая изогнутой клюкой,
Пудовую отвешивает ссуду.
Не здесь, не здесь… Никак не потяну,
Принадлежа сегодняшнему небу
Рабой… И, отдаваясь, я его кляну
И вновь иду по выбитому следу.