Я так спешила на осенний бал,
Вплетая в косы листья мимоходом.
Но ты мне в руки - старый бубен дал
И заказал "цыганочку с уходом"...
Мои стихи - не свежие на вид.
Сверни в рулон и унеси куда-то...
В местах отхожих ладан не дымит,
И не несёт французским ароматом.
Глотай слюну, уже не кость во рту.
Её фрагмент - отправишь в "чёрный ящик".
Хочу стереть, возможно, и сотру
Всю эту блажь, что "ищущий обрящет".
Мои иконы всуе не тревожь.
Толкай меня не вверх, а с пьедестала.
Я не люблю "чудачества" и ложь.
Да. Не люблю. Я, кажется, устала...