Дело не труба.
Нет, не закурю.
Курит за меня
древняя труба,
думу точит сруб.
Выдохни - коня
чёрного, труба,
в сонную зарю!
Сяду на коня, за гриву ухвачусь, вперёд!
В Африке, под громом, на Рвензори - лёд.
Хижины, как кексы. В кексах расписных - изюм -
кочевой народ. Дремучи здесь леса, и быт - угрюм.
Молодость - в прыжке гепарда. В люльке, сумке-кенгуру, -
детская свобода. - Выживай, коль юрок! - Слабый - мрёт.
Мы, они - вскормлённые планетой - Дом.
Говорят гуру: "Наш круглый Дом - един. -
Не спали его!" Мой конь. . . не ад, не танк:
дымный, мрачный стон. . . Не смею Дом
путников лягнуть ногой. . . Сверну с пути,
налегке, как ветер, ворочусь обратно. Так
жить гуманней, даже если больно. В том
зазеркалье: мы - они. Зубасты наши - рты,
наготове наши - топоры. . . стоять за Дом.
Чёрная вдова за печкой. . . бдит. До стоп-
кнопки на её спине рука. . . особого дитя
сможет дотянуться? - Чую - да! - Сентябрь.
Листья за окном летят, мой маугли. - На сто
падающих листьев - глянь! - Они - наш Дом!