Сегодня концерт для нищих.
Ненастью вопреки,
квартами из-за такта,
актёры чеканят словищи,
вздымают свои пиджаки,
и ржут, дотянув до антракта.
От веры добра не ищут –
мы так его хотели,
что крючились как валторны.
Сегодня концерт для нищих.
Он пятый на этой неделе –
с утра объявили вторник.
Актёры чадят за сценой
окурками «Герцеговины»,
мы пьём пластмассовый кофе.
В антракте подняли цены,
всего лишь наполовину,
всего лишь на картофель.
Листопад оголяет нервы.
Исходя из матчасти,
все булыжники закатали.
Я плачу в твои размеры,
от гражданского счастья
дожить до зимы без баталий.
Ты гладишь мою макушку,
без булыжника не пролетарскую,
без бумажника не мужскую,
а на первых аккордах туша
мы сливаемся в жаркой пляске
перебабы и недохyя.
Ты ведёшь меня влево, вправо,
и по кругу, ещё и ещё,
раскадрильным па,
семимильным.
День проходит – ему пора бы,
но пока нам с тобой хорошо,
и стабильно,
стабильно,
стабильно.