Не прячьте от меня природы краски,
От серого в глазах уже рябит,
Из золота дарила осень маски,
Теперь себя на людях дефицит.
Остаться только тенью силуэта,
Себя, но не о том, всю жизнь просить,
Маэстро дождь затянет до рассвета,
Его ли мне водой с небес испить?
Нет настоящего меня в глазах других,
Нет настоящего меня, я весь из масок,
В которых прячется мой каждый новый стих,
В которых места нет для ваших свистоплясок.