И скудный свет, и жухлая трава,
И снова мысли те же: о природе,
О времени, о сути естества…
Пустой трамвай скрипит на повороте.
Тебе пора. Ты, как всегда, права:
Всё – суета. И эта ночь проходит.
Прощай, прощай. За осенью зима.
От холода озноб и руки сводит.
По городу идёт свирепый грипп.
Испытывают вирус на народе.
У парочек хмельных загульный хрип,
Коллапс умов иль что-то в этом роде.
А я стою под фонарём один –
Простуженный, одет не по погоде.
« Беги домой! Прими АнтиГриппин!» –
Кричит мне светофор на переходе.